no vau da Tempestade

poema de Kleber Ramon

ÁFRICA, no vau da Tempestade

Nos anos finais do século Quinze

A Europa imerge nos mares de África.

Contornado-a, apossam-se da terra.

Armas de fogo e recursos da língua.

Portugueses, ingleses, espanhóis

E outros mais que se enxergavam maiores.

Da Igreja, a parcimônia – cristandade.

Disfarçados chegaram de homens bons. 

Invadida o ventre, talhada em partes;

Os maiorais dos brancos traçam linhas

Divisórias sobre povos, etnias.

Brancas posses: da terra às criancinhas.

Por causa disso e mais, até agora:

O caos, agonia de febre terçã.

Da África mãe, órfãos mundo a fora;

Rogantes, herdeiros de Caliban.

Colônia por quase quinhentos anos,

Da tirania e cobiça da Europa;

Reflete e marca a vivência de agora

Norte ao sul do Continente africano:

Em Maputo, musseques e o lixão;

Em Luanda muitas vozes se calam;

A Guerra Civil; a Esmola de Merca.

Fome de ser, inda mesmo sem pão.

No Congo os cotocos, homens sem mãos:

“Belgians did it” (e o Kongo ou o Lingala?),

Um ancião mostra o punho, enquanto fala.

O irmão enforcado, ele sem as “pinças”.

Se um homem do Congo não bate palmas;

Isso, o mundo não escuta calado.

Pessoas gritam, falam, protestando;

Fazendo tremer o chão onde pisam.

(Um coração banto é pulso e calor).

Em todo lugar do mundo há uma África

Inteira – mar e terra sem fronteira –

À viva voz, que é um som de tambor.

O gostar de viver é próprio seu.

Cheios de cores e espírito forte,

Alegram e se espelham nos mais velhos,

Negando a maldade, num ritual.

Grande é a África, e o mundo gira.

De manhã, à tarde e à noite, gira.

E uma pomba – branca – ‘gira’ também,

Num compasso repassado em terreiro.

Alem dos vivos, mortos vêm do além.

Ou alegres ou tristes, eles vêm.

E bebem na cuia e fumam cachimbo;

Cantam e dançam por religião.

A lembrança é um testemunho fiel.

_ Senzala e a tala no lombo foi

Coisa de ontem? Por certo que não.

No trabalho, nas ruas: mais um boi?

Certo que sim. Só Bumbá, desde então

É um boi-de-rua: pintado, fingido

De homem/boi; colorido e brincalhão,

Que espia o instante e o lugar pisado.

Espaço e tempo já visto e revisto,

Doe carne, doe alma, por tudo isso.

_ você é um homem ou é um chouriço?

Seu porco, macaco, cara-de-peixe! –

Gargalha Próspero, já de manhã.

Numa ira indisfarçada e feliz

E, cheia de banhas, flácidas banhas.

Brancas, mornas e cruas essas, que

Agitadas pela maldade própria,

Avermelham-se aquecidas e fritam;

Tostam-se no retumbante alarido

De um rito antropofágico (reverso).

A África lança um grito estridente

E chora de mágoa, chora de dor.

Pois que, do banto, por último o manto

Que lhe confortava o dorso, tirou.

Gana de nêgo não é coisa vã,

É vontade voraz, em dor ou festa.

Fita e espelho colados na testa;

Bandeiras tintas, e todos de branco;        

Todo dia, libertamos um pouco

Do que reprime por causa da cor.

A cor da pele que nos tinge o sangue

Pulsante, efervescente, libertino.

Não há raças, tampouco a maioral.

Todo mundo tem direito ao seu mundo

E, o mundo não requer dominação.

Ele quer, e precisa de cuidados.