a voz pública da poesia

do editor a ideia de chinelo de dedos de calção anos setenta o severo relógio em contraste com a sem-cerimônia do jeitão o bigode aplicado à ideia a camiseta de algodão das mais baratas com a serigrafia da entidade sobre o estrado ao pé da mesa um copinho de café sujo de café frio a naturalidade com que a ideia segura o microfone como se o desdenhasse como se fosse um cigarro que é aceso para ser descartado a ideia está ali

do editor [em ina] . a naftalina da direita histérica . a niilina dos isentões de mocassim . a temerina experiência dos nossos dias . a cretinina do filósofo dos milicos . a propina do malapropismo twitteiro . a bovina senadora do pp . a ruína da democracia representativa . a carnificina de líderes dos movimentos sociais . a purpurina dos juízes do supremo . a marina que não fede não cheira não fode . a creolina no piso de cimento do iml . a cajuína que comparece por casuísmo . a repentina politização do povo verde-amarelo . a infantilina dos fanáticos de meia idade pelo verde-oliva . a curvilínea direção tomada por rosa weber . a saturnina sutura na ferida que não sara nunca . a interventina na veia do povo negro da favela . a catarina nazifascista . a sulina nazigaudéria . a severina senhoridão em relação ao servo . a serpentina morte matada

poema de Luiz Coelho triplex brilha lá um Pinho Sol cheira mal pois pesa mais que 450 no helicóptero

poema de Eduardo Sinkevisque cuido do cão como se cuidasse do Lula como se cuidasse de você como se cuidasse de mim. o cão tem a suprarrenal alterada, alguma artrite e artrose. Lula um pedido de HC negado e a iminência de ser preso. você e eu o que temos? tememos novos-velhos-outros anos de chumbo pela frente. amigos presos, amigos fugindo assim pra nunca mais. 

poema de Cidinha da Silva Poema do desterro Os dias de abril vão acabando com a gente 17 em 2016 04 em 2018 E outro ainda virá neste mesmo ano Para lembrar o abaixo de tudo a que nos relegam. Para que gargalhem as hienas, abutres   e vermes Não aguento mais o dia seguinte Não tenho mais coração Arrancaram-no com o Power-point   da desfaçatez As balas do ódio O   jejum manipulador de mentes A colheita das provas necessárias à condenação política Os twittes dos milicos ameaçadores em cadeia nacional Não me peçam um coração para refazer o mundo Só tenho flecha Machado Alforje e cabaça Chamem os Orixás  à Terra À guerra e seus infindáveis começos

poema de Eliane Marques WINNIE – Mãe da Nação Esses teus punhos de 1936 viram As remoções forçadas dos corpos As lojas e os hospitais trancados a prego As escolas de segunda classe As armas brancas   Os tiros no meio da cara As peles furadas nas cercas de arame farpado Esses teus punhos de 1936 viram O desterro para Brandford A retenção em Soweto O banimento para Orange Esses teus punhos clandestinos viram O medo nos dedos de Zindzi e de Zenani E as farsas dos julgamentos por alta traição Mas esses teus punhos Pularam os bantustões e rasgaram os passes E viram o enterro de todos os chacinados por perturbação da branca ordem E viram a parede branca onde mijavam os soldados na prisão de Robben Island Teus punhos, Winnie, a seta envenenada contra os claros chifres do estado Punhos que reverberaram os pedaços de pão seco sob o duro das grades Winnie, o teu luto no seio trespassado guarda o grito das bocas desdentadas

poema de Duan Kissonde BANZO N° 1 Por detrás deste meu sorriso Existe um banzo escondido Que se oculta por dentro desta minha carne retinta De que profundezas e de que lugares ele vem? Sopro ancestral, imemorial calunga? Vem das entranhas da terra, das vísceras, dos músculos e dos ossos dos meus antepassados Pois saibam senhores, que este meu riso, risível Escuda uma dor horrível que nunca foi e nem será somente minha

poema de Marcelo Martins Silva O poema é uma pessoa coletiva No domingo pela manhã nasceu um poeta magrinho e de olhos vagos E também outro poeta na esquina, sentado no chão Um catador de versos, pescador de sentimentos rejeitados Vermes astrais nasciam quando ele falava. O outro, poeta magrinho Vivia enredado na métrica da classe média Seus olhos eram vagos de insônia Causada pelas polêmicas na internet O outro era torto e nem se sabia poeta Apenas empurrava seu carrinho Arrastando a vida debaixo dos pés descobertos Sua voz era o concreto Estranha mania de resistir ou de não ter onde cair morto Sobre o asfalto largo da cidade, um dia se encontraram Um a olhar vago, o outro a correr frenético O vago desceu de seus pensamentos, ancorou-se na pedra E a velocidade e a violência lhe atravessaram O pescador não lhe reconheceu Mas mesmo assim ofereceu uns versos Para que pudessem mastigar poesia Pois era disso que vi

poema de Jorge Rein NEM VIVALDI NEM DEUS os mártires do outono se misturam à terra sofrem da mesma cor e a multidão não sabe se pisa em folhas secas ou nas mãos dos heróis o som é parecido e é similar a dor talvez eles renasçam tão logo a primavera talvez não nas atuais circunstâncias já não há mais quem garanta o ciclo natural das estações nem vivaldi nem deus

poema de Telma Scherer Pus arruda até no chimarrão, e vocês não saíram da minha cabeça. Pus os pés no pensamento para dizer tudo o que imbecilizam. E não escrevi nada. “No que você está pensando?” O gesto meio rock sem saudade dos anos noventa quando éramos todos lula lá e fora fmi e de mim ninguém dizia que era aquela, aquela que foi presa, na feira, aquela clara, meio gorda, meio magra, ah, sim, a loka da serigrafia, uma que faz filosofia, a que tem uns cabelos assim assim e nunca vem com a gente? Que nada, ela estava ali na frente, mesmo agora, sem saber no que estávamos pensando. Passeavam passeatas para todos os lados, bombas, frutos e socos revolutos mas apenas em muitas linhas e eu dizia comigo mesma: “Deus-me-arruda, não-me-arruda” “Deus-me-arruda, não-me-arruda” porque pode ficar pior, e essas linhas não são de ônibus, não andam a pé, não sobem morro, são só vozes que às vezes pedem pouco mais de mui